Crema de plátano

Aura Reivew: Banana Cream, One Night Stand

Mientras amanecía como un huevo roto sobre el sórdido pavimento de los suburbios, me encontré agarrando una taza de café negro que parecía sacado de los pozos de alquitrán de La Brea. La noche anterior, en un arrebato de consumismo imprudente y alta aventura, había comprado un saco de Crema de Plátano a los forajidos de pulgar verde de RI's Finest Gardens. Este brebaje de hierbas sería mi talismán, mi sherpa psicotrópico, mientras me embarcaba en una búsqueda llena de peligros: la adquisición de una mesilla de noche.

La Banana Cream golpeó mis fosas nasales como un puñado de napalm tropical, una penetrante sinfonía de fruta tropical madura, ralladura de limón y agujas de pino. Mientras me liaba un porro que parecía un sapo desfigurado, la expectación iba en aumento. Después de una década en las trincheras del THC y todavía me liaba como un neófito, un testimonio de la apatía perdurable de la condición humana. Con mis llaves y mi deforme torpedo botánico, me adentré en las fauces del capitalismo, el centro comercial local.

El camino era una neblina gris, el paisaje un borrón de aburrimiento existencial pintado con trazos de asfalto monótono y melancólicas líneas amarillas. Freddy King estaba cantando blues en la radio, un telón de fondo sónico ocasionalmente estropeado por el ruido estático de un informe meteorológico de aviso para pequeñas embarcaciones. Llegué a la puerta del leviatán minorista, cuyo aparcamiento era un testamento anegado de la arrogancia del hombre, y cogí el porro de Banana Cream, escondido como una pluma de chamán detrás de la oreja.

Ignición. Fuego. Inhalar. El humo cayó en cascada por mi garganta, un bálsamo líquido para el alma, y exhalé una nube de rebelión contra la esterilidad del mundo. El colocón me golpeó con la sutileza de un mazo: 19% de THC, una estadística tan insignificante en el momento como profunda. La expedición a la mesilla de noche había comenzado.

El vientre fluorescente de la bestia me envolvió, su luminiscencia contrastaba con el abismo gris del exterior. Los detritus decorativos postvacacionales yacían a mi alrededor como carroña cultural. Avancé a trompicones hacia la promesa del mobiliario doméstico, cada elección un eco burlón de mi decisión. El abrazo del Banana Cream convirtió el mundo en un punto de mira, y la única verdad que conocía era mi propia conciencia y la necesidad de esa maldita mesilla de noche.

Las opciones se extendían ante mí: dos cajones, tres cajones, madera dura, laminado. Mi destino se alineó con una mesilla de noche de roble, una pieza que susurraba historias del decrépito pabellón de caza de mi abuelo. De la estantería, cogí una caja de cartón monolítica llena de mi presa. "Hágalo usted mismo", proclamaban, "hágalo usted mismo, mamón", querían decir. La caja, una bestia de 15 kilos, me miró con desprecio, los risueños hombres del equipo llevan logo un juicio sobre mi selección.

Una cajera con arcos tatuados por cejas me felicitó el Año Nuevo mientras cargaba mi premio en un carrito. Me esperaban horas de batalla con tornillos y tablones, las inevitables piezas sobrantes y las excusas de "no es la artesanía, es el maldito suelo". Sin embargo, mientras empujaba mi carga a través del diluvio que caía fuera, se me dibujó una sonrisa en la cara. El día estaba salvado; Banana Cream esperaba en mi fortaleza de soledad, lista para envolverme en su dulce abrazo de sinsemilla.

Una odisea nocturna alimentada por la flor Banana Cream de RI's Finest Gardens transformó la búsqueda de una mesilla de noche en un ballet cómico de consumismo y artesanía, otorgándole un caprichoso 3 de 5 Tokes, con un guiño a la alegría de las victorias del bricolaje y un suave zumbido que agradecería repetir...

 

Veredicto de Aura:

💨💨💨 3/5 Fichas

 

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